Autorretrato (Vinícius de Moraes - 1913 - 1980)

Nome: Vinicius. Por quê?

O Quo Vadis, saído em 13

Ano em que também nasci.

Sobrenome: de Moraes

De Pernambuco, Alagoas

E Bahia (que guardo em mim).

Sou carioca da Gávea

Bairro amado, de onde nunca

Deveria ter saído.

Fui, sou e serei casado

E apesar do que se diz

Não me acho tão mau marido.

Filhos: três e um a caminho

Altura: um metro e setenta

Meão, pois. O colarinho

Trinta e nove e o pé quarenta.

Peso: uns bons setenta e três

(precisam ser reduzidos...)

Dizem-me poeta; diplomata

Eu o sou, e por concurso

Jornalista por prazer

Nisso tenho um grande orgulho

Breve serei cineasta

(Ativo). Sou materialista.

Deito mais tarde que devo

E acordo antes do que gosto.

Fui auxiliar de cartório

Censor cinematográfico

Funcionário (incompetente)

Do Instituto dos Bancários.

Atualmente sou segundo

Secretário de Embaixada.

Formei-me em Direito, mas

Sem nunca ter feito prática.

Infância: pobre mas linda

Tão linda que mesmo longe

Continua em mim ainda.

Prefiro vitrola a rádio

Automóvel a trem, trem

A navio, navio a avião

(De que já tive um desastre).

Se voltasse a vida atrás

Gostaria de ser médico

Pois sou um médico nato.

Minhas frutas prediletas

Por ordem de preferência:

Caju, manga e abacaxi.

Foi com meu pai, Clodoaldo

de Moraes, poeta inédito

Que aprendi a fazer versos

(Um dia furtei-lhe um

Para dar à namorada).

Tinha dezenove anos

Quando estreei com meu livro

"O Caminho para a Distância"

Meu preferido é o último:

"Poemas, Sonetos e Baladas".

Toco violão, de ouvido

E faço sambas de bossa

Garoto, lutei "jiu-jitsu"

Razoavelmente. No tiro

Sobretudo em carabinas

Sou quase perfeito. As coisas

Que mais detesto: viagens

Gente fiteira, facistas,

Racistas, homem avarento

Ou grosseiro com mulher.

As coisas que mais gosto:

Mulher, mulher e mulher

(com prioridade da minha)

Meus filhos e meus amigos.

Ajudo bastante em casa

Pois sou um bom cozinheiro

Moro em Paris, mas não há nada

Como o Rio de Janeiro

Para me fazer feliz

(E infeliz). Desde os 7 anos

Venho fazendo versinhos

Gosto muito de beber

E bebo bem (hoje menos

Do que há dez anos atrás).

Minha bebida é o uísque

Com pouca água e muito gelo.

Gosto também de dançar

E creio ser essa coisa

A que chamam de boêmio.

Em Oxford, na Inglaterra

Estudei literatura

Inglesa, que foi

Para mim fundamental.

Gostaria de morrer

De repente, não mais que

De repente, e se possível

De morte bem natural.

E depois disso, ao amigo

João Condé nada mais digo.

Meu povo, meu poema (Ferreira Gullar - 1930)

Meu povo e meu poema crescem juntos
como cresce no fruto
a árvore nova

No povo meu poema vai nascendo
como no canavial
nasce verde o açúcar

No povo meu poema está maduro
como o sol
na garganta do futuro

Meu povo em meu poema
se reflete
como a espiga se funde em terra fértil

Ao povo seu poema aqui devolvo
menos como quem canta
do que planta

Passeio (Renato Rezende - 1964)

Demoro-me
no centro da cidade,
no Castelo, no Passeio.
Demoro-me
no Rio de Janeiro
como se fosse outrora
e se dissesse:
Ele demorava-se no Centro,
a esmo.
Demoro-me como quem quer
ser atropelado
sumir num tropeção
esquecer-se de si mesmo.
Demoro-me como se demoram
os mendigos que moram na rua
e que esperam o dia inteiro
para suas casas serem abandonadas.
Demoro-me como um destituído
cuja única felicidade
o clarão de luz na cara.

Correio (Miguel Sanches Neto - 1965)

Trago-te flores de hoje,
recém-colhidas,
embrulhadas em jornais
já amarelos.

Ei-las envolvidas por anúncios
de carro, acompanhante,
casa em bairro bem localizado
e pelas notícias ínfimas:
a queda do ministro,
o índice da inflação de abril
e um etc. igualmente medíocre.

Traga-te estas flores
embrulhadas em assuntos velhos
(quem se lembrará do ministro caído?)
para que você não se esqueça
de amar-me com urgência.

Sair (Antonio Cicero - 1945)

Largar o cobertor, a cama, o medo, o terço, o quarto, largar
toda simbologia e religião; largar o
espírito, largar a alma, abrir a
porta principal e sair. Esta é
a única vida e contém inimaginável
beleza e dor. Já o sol,
as cores da terra e o
ar azul - céu do dia -
mergulharam até a próxima aurora; a
noite está radiante e Deus não
existe nem faz falta. Tudo é
gratuito: as luzes cinéticas das avenidas,
o vulto ao vento das palmeiras
e a ânsia insaciável do jasmim;
e, sobre todas as coisas, o
eterno silêncio dos espaços infinitos que
nada dizem, nada querem dizer e
nada jamais precisaram ou precisarão esclarecer.

Ela e sua cidade (Fabrício Corsaletti - 1978)

Vai buscando as nuvens compactas,
como um samba perfeito,
nesta tarde de sol em que a poesia
é menos que a poesia.
Sabe onde estão os vidros da noite.
Tem dedos infinitos,
narinas transparentes,
imperfeitas sobrancelhas intocadas.
Nos seus quadris começa o mundo.
Seu passo aperfeiçoa o amor.
Há redes grávidas, amarelas
em toda a costa do mapa.
De cada bicho rouba uma surpresa.
Pantera branca, garota de colégio
(jamais um tigre de Bengala
desbotado); brancura acinzentada
do cinema em preto-e-branco.
E as palavras vivas, na boca viva,
são um pensamento livre.
(Ela deveria ter sido poupada para o mundo justo.)
Antes de se cansar, desaparece.
Depois amanhece.
Viver para ela deve ser bom.

29 dias (Josely Vianna Baptista - 1957)

restos de flores de goivo,
gomos e lábios vermelhos
- o lento engenho do jogo
no começo dos afagos

(sobre o leito frondoso
o alvorecer poento
encontre os noivos reclusos
dentro do próprio desejo)

dedos trêmulos e beijos
sobre teus cabelos negros
- lampejo sombrio de gozo
no fôlego dos abraços

(junto aos latejos do fogo
o poente poeirento
encontre os noivos desnudos
no assombro do silêncio)

restos de flores de goivo
sobre seus cabelos negros