Este niño es un encanto
parecido al fino viento:
si dormido lo amamanto,
que me bebe yo no siento.
Es más traviesso que el río:
y más suave que la loma:
es mejor el hijo mío
que este mundo al que se asoma.
Es más rico, más, mi niño
que la tierra y que los cielos:
en mi pecho tiene armiño
y en mi canto terciopelos...
Y es su cuerpo tan pequeño
como el grano de mi trigo;
menos pesa que su sueño;
no se ve y está conmigo.
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