La luz, al menos, es la misma,
ligera y fiel,
y el viento echa a perder los nomeolvides
que ella cuidó disciplinada. Buscaré
dóciles ideales para matar al suyo
de abandono. Él perdón
obsceno luce um quiste:
la idea del regresso.
Sus quejas vegetales, me repito,
y, aunque no explica, da seguridad.
Tomo impulso.
Cubre las azoteas humo
blanco. Los sentimientos,
como el aire, están llenos de microbios.
Por todas partes.
Nenhum comentário:
Postar um comentário