Soneto de velhice e almas (Ruy Espinheira Filho - 1942)

Também no corpo, sim. Mas sobretudo
é na alma que me sinto envelhecer.
Ouço-a cantar canções de adormecer
e me parece que, por fim, já tudo

está cumprido. Em breve serei mudo,
e surdo, e cego... Todo amanhecer
se foi. Não há futuros. Vai descer
logo a noite absoluta sobre tudo.

Mas, felizmente, a alma que me fala
não é a única do meu enredo.
Visto-me de outra, e a anterior se cala.

E, de alma nova, sou diverso, ledo,
ouvindo a voz serena que me fala
que para adormecer ainda é cedo.

Canção do inverno (Ruy Espinheira Filho - 1942)

Faz tempo que cai
a chuva cinzenta
no longo vazio
da rua onde, lenta,

minha alma vai
como nevoenta
brisa em que se embala
a chuva cinzenta.

E faz-se a canção
do inverno assim:
com as cinzas da chuva
e o frio de mim.

Soneto do sonho (Ruy Espinheira Filho - 1942)

Amei-te, ontem, num sonho: clara e nua
como jamais te vi, mas te trazia
em mim há muito tempo assim. Sabia
que tu eras? e és? como no sonho a lua

te fez baixar em minha cama nua,
em meu corpo deserto de alegria
e eis que já cintilante de poesia
que vinha do teu corpo em luz de lua

e calor de ternura densa, e olor
de mar, e azul, e histórias de outra era,
quando se amava e se morria de amor.

E então te amei, agradecido à lua
por me fazer viver uma quimera
como sempre a sonhara: clara e nua.

Soneto da perda (Ruy Espinheira Filho - 1942)

Perdeu aquele dia
e, com ele, a hora.
Tão perdido estava
que não fez o gesto

com que acenderia
o lume da aurora
que o guiaria
pelo mundo afora

desde aquele dia,
desde aquela hora,
ao longo da estrada

pela qual viria
para estar vivendo
outra vida agora.

Canção que eu gostaria de não ter escrito (Ruy Espinheira Filho - 1942)

Agora não tem mais jeito:
a vida ficou assim.
Não há o que possa ser feito,
isso é tudo, hoje, de mim.

De esperança, o que ainda resta
não dá para uma paisagem
desdobrada em flor e festa
- só tarde de fim de viagem

é o que vejo da janela
em que se debruça a alma.
Há uma luz ainda bela,
e certa brisa de calma,

mas tudo ontem. Agora,
é só este o panorama:
outra visão, outra hora
que no ocaso se derrama

Nem deu pra ver direito
como a vastidão da vida
tornou-se este espaço estreito
e manhã encanecida.

Mas assim foi. E é. E, enfim,
não há o que possa ser feito:
o tempo passou em mim
- e agora não tem mais jeito.

Depois (Ruy Espinheira Filho - 1942)

Depois, saiu andando pela tarde.
Alguém cantava, longe, acalentando
os escombros do ocaso. E até onde
ele chegara se chamava vida.
Assim pensou, enquanto ouvia a doce
canção da Ausente, de onde renasciam
borboletas, regatos, girassóis
e cães ladrando em quintais antigos.
Olhou (andando, andando) o céu cinzento.
O que restava? Aquilo. As tantas horas
mortas, mortas palavras, morto chão
do amor, dispersos hálitos de alma,
e morta a infância, e tudo morto, morto
- mas persistindo, ali, com uma pátina
inelutável, e se chamava vida.
E ele parou, sentindo-se. E, repleto,
depois saiu andando pela tarde.