No opaco silêncio estátuas virgens
de sal e luz tombaram, desmembradas,
no abismo das lúcidas origens
dormem nomes e formas olvidadas.
Dormem - não se levantam - primitivas
idéias puras no limbo fenecidas
pulcras estátuas virgens, mas cativas,
à luz total do não ser prometidas.
Na memórias elas pesam como puro
tormento, arremessadas neste escuro
poço das coisas frustradas, não nascidas:
assim vives em mim, irmã, singela
pulsas em mim como a visão mais bela
entre rosas sepultadas e queridas.
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