A la silla le falta una pata,
la mesa está a medio levantar,
y tomás de tu propia resaca,
un elixir y tu llanto de sal.
En tus entrañas se clava la estaca,
tu mente, endiablado espiral,
y la noche se vuelve una etapa,
en la que recordar es pecado fatal.
Sabés que el cántaro no vendrá jamás,
nunca más... y tomas una gota.
Nunca más y el látigo te azota,
pero porque hablarles de fulano de tal,
si seré yo el que me descomponga,
hasta que la silla no soporte más.
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